In einem der spezifisch jüdischen Filme aller Zeiten siegt die Liebe über die Einsamkeit

Jeder Unruhestifter in der Hebräischschule wird Ihnen sagen, dass das Judentum ein starkes Interesse an Sex hat: wann man ihn haben sollte, wer ihn mit wem haben sollte, wie oft und warum. Fortpflanzungsbezogener Sex ist die erste Mizwa der Tora, die Weisen des Talmud geben Anweisungen, woran man währenddessen denken soll (an seine Frau!) und Maimonides äußert sich zur richtigen Beleuchtung für erotische Begegnungen (Dunkelheit).

Die Tatsache, dass viele Eltern so sehr in das Liebesleben und die Fortpflanzungskraft ihrer Kinder investiert sind, ist so tief in der jüdischen Kultur verwurzelt, dass die meisten von uns es kaum seltsam finden. Unzählige jüdische Eltern haben ihren Kindern reproduktive Erwartungen eingebläut, wie sie es mit dem Aleph-Bet und dem Ma‘ Nishtana tun: wiederholte Anweisungen, sich zu verlieben, zu heiraten, Sex zu haben, viele Kinder zu bekommen. Wenn jüdische Eltern verspätet versuchen, diese Anweisungen zu ändern – tun Sie, was ich gesagt habe, aber nicht mit einem Partner mit diesem Piercing! Nicht mit einem Partner mit diesem Piercing, dieser Mutter oder dieser Meinung über Israel! –, stellen sie fest, dass es viel zu spät ist.

Das ist der sanfte Stoß von Zwischen den Tempelneine ernsthafte Komödie, die die Grenzen dessen auslotet, welche Art von Liebe das Judentum zu billigen bereit ist. In einem Glauben, der auf so vielen Anweisungen basiert, Zwischen den Tempeln fragt liebevoll, was passiert, wenn man versucht, alle größten Hits auf einmal zu verwirklichen: Liebe deinen Nächsten wie dich selbst; such dir einen Lehrer, schließe einen Freund; entscheide dich für das Leben.

Unter der Regie von Nathan Silver, der das Drehbuch gemeinsam mit C. Mason Wells schrieb, handelt es sich bei „The Answer“ um eine Art Indie-Chelm-Geschichte, einen Mumblecore-Midrasch über den Versuch, die Einsamkeit mithilfe jüdischer Rituale zu überwinden.

Ben (Jason Schwartzman) ist ein greisenhafter Kantor aus dem Norden des Staates New York, der seinen Lebenswillen verliert, ganz zu schweigen davon, zu sagen: „Wir kommen auf Seite 332 im Mishkan T’filah zusammen.“

Wir wissen, dass Kantor Ben es schwer hat, denn er wird von Schwartzman gespielt, dem aschkenasischen Prinzen der Melancholie, der hier eine größere emotionale Bandbreite zeigt als in vielen seiner Rollen. Bens Frau starb vor einem Jahr, und in seiner Trauer hat er seine Singstimme und fast seinen Glauben verloren. Selbst nach, in den treffenden Worten des Rabbiners (Robert Smigel), „einer sehr, sehr langen Auszeit“, kann er die Melodie nicht herausquetschen, um Yedid Nefesh.

Ben schläft auf dem Klappsofa im Keller seiner Eltern, kommt mit Mühe und Not als Kantor aus und trägt seinen Tallis in der Stadt fest umklammert wie eine Kuscheldecke. (Ein lustiger Running Gag: Bens Lieblingsgetränk ist ein Mudslide, eine mit Alkohol angereicherte Schokomilch.) Wenige Minuten nach Beginn des Kabbalat-Shabbat-Gottesdienstes rennt Ben von der Bima, sein Zit-Zit weht hinter ihm in der Nachtluft her, und legt sich vor einen Sattelschlepper.

„Weiterfahren!“, schreit er, als der Fahrer langsam anhält.

Yedid Nefesh – die Worte bedeuten „Geliebte der Seele“. Wer wird Bens Geliebter sein, jetzt, da seine Frau fort ist?

Seine Mütter Judith (Dolly de Leon von Dreieck der Traurigkeit) und Meira (Caroline Aaron von Die wunderbare Frau Maisel) haben die Antwort: ein nettes jüdisches Mädchen. Unter anderem legt sich Ben mit der Tochter eines manischen Rabbis (Madeline Weinstein) an, die lüstern und verletzlich ist und Ben auf einem Friedhof verführen will, nur wenige Meter von dem Ort entfernt, an dem seine Frau ihre letzte Ruhe gefunden hat.

Die Manie der Endogamie wird als Parodie dargestellt, mit witzigen, surrealen Ergebnissen: Frauen tauchen scheinbar spontan in Bens Leben auf, herbeigerufen von seinen Müttern und seinem Rabbi, die alle begierig darauf sind, mit ihm auszugehen. Es scheint eine akkurate Darstellung der Art und Weise zu sein, wie schöne, gut sozialisierte jüdische Frauen sich dabei wiederfinden, wie sie mit kaum empfindungsfähigen jüdischen Männern ausgehen.

Viele Szenen hier bedienen sich kitschiger jüdischer Witze und entwickeln dann eine reichere, quasi-biblische Dynamik. Eine frühe Szene – unterbrechen Sie mich, wenn Sie diese schon einmal gehört haben – beginnt, als ein Kantor eine Bar betritt.

Es ist Freitagabend und der Sabbatgottesdienst schleppt sich noch dahin, aber Kantor Ben sitzt mit dem Bauch an der Bar und schüttet Schlammlawinen weg. Ein selbstgefälliges Paar schaut zu und kichert über das Schauspiel seiner Einsamkeit. Aufgedreht von Wodka und Schokoladensirup stellt sich Kantor Ben ihnen entgegen und bekommt einen Schlag ins Gesicht. Er liegt auf dem klebrigen Boden, blickt auf und eine Vision erscheint vor ihm: ein Engel Gottes, eine Botin des Göttlichen, strahlendes Licht tanzt um ihren Kopf. „Können Sie mir helfen?“, keucht der Kantor.

„Vielleicht!“, quietscht der Engel.

Es ist Carla (Kane), eine rüstige Siebzigjährige und Bens Musiklehrerin in der Kindheit. Sie hilft Ben auf und möchte, dass er dasselbe für sie tut – sie möchte eine Bat Mizwa als Erwachsene. Carlas Eheleben wurde von ihrem Ehemann bestimmt, der kein Jude war. Sie wurde kürzlich von ihrem jahrzehntelangen Job als Lehrerin entlassen. Ihr erwachsener Sohn entlässt sie. Die Verpflichtung des Judentums, sie willkommen zu heißen und ihr sogar eine Plattform zu bieten, scheint ihre letzte Chance zu sein.

Manchmal ist Carla ermüdend verrückt. Aber sie drängt Ben dazu, die Schönheit jüdischer Rituale neu zu sehen. „Das ist ein Job, bei dem man sich engagieren muss!“, ruft sie frustriert, als er ihre Bitten, ihr Nachhilfe zu geben, ablehnt. In einer außergewöhnlichen Szene hält sie einen Monolog über ihr Leben und schikaniert Ben dann, bis er ihr ihre Worte wiederholt, wie eine schimpfende, säkulare Alija. Bald konzentriert sich Ben nur noch auf Carlas jüdische Reise und übernachtet bei ihr zu Hause, angeblich in der Hoffnung, sie so schneller auf die Bima zu bringen.

Die Beziehung zwischen Ben und Carla ist offensichtlich weder sexuell noch romantisch. Dennoch ist jeder, der sie miterlebt, unbehaglich, weil sie eine unausgesprochene Gemeinschaftsnorm verletzt: dass Paare existieren, um Kinder zu zeugen oder zumindest die Hoffnung auf eine jüdische Zukunft zu symbolisieren. Ben und Carla sind kein Paar, das die Zukunft des jüdischen Volkes sichert, sondern vielmehr eine verrückte, wundervolle Gegenwart.

Die Co-Autoren Silver und Wells erreichen schmerzhafte Ebenen jüdischer Spezifität: Judith, Bens Stiefmutter, ist eine Konvertitin, die lernt Eishet Chayil Damit sie es ihrer Frau vorsingen kann, nutzt sie ihr Charisma und ihren Reichtum, um zu einer einflussreichen Persönlichkeit in der Synagoge zu werden. Sie gelangt zu einer solchen Macht, dass sie die Eröffnungsrede bei der Spendenaktion zur Wiederherstellung der Torah nach dem Holocaust halten darf.

Manche Regieentscheidungen, wie der großzügige Einsatz von Wackelkameras, extremen Nahaufnahmen und ständigem Übersprechen, wirken eher wie trotzige Kennzeichen des Indie-Genres als wie bedeutungsvolles Geschichtenerzählen. Andere haben Nachhall, wie die Schofar-Klänge, die wichtige Momente unterstreichen und als Weckruf für Ben dienen, der sein Leben lang geschlafen hat.

Den größten Teil des Films tappen wir im Dunkeln darüber, was Ben und Carla von ihrer Beziehung erwarten, in der es kaum körperliche Berührungen, sehnsüchtige Blicke oder spannungsgeladene Momente gibt.

Es ist nicht die erhabene Leidenschaft von Harold und Maudeaber die Süße von chevruta. Eine spektakuläre Szene beim Sabbat-Abendessen, die den Eintrittspreis wert ist, lässt ihre stille Kameradschaft explodieren. „Was zum Teufel machst du da?“, wollen Bens Mütter, der Rabbi, die Tochter des Rabbis und die Mutter der Tochter des Rabbis wissen, und wenn es die Grenzen einer konventionellen Beziehung zwischen Geistlichem und Gemeindemitglied überschreitet, warum tust du es dann? Ben und Carla sehen einen Funken göttlicher Heiligkeit ineinander. Für alle, die zuschauen, ist ihre Verbindung irgendwie grotesk. (Ganz zu schweigen davon, dass es ein Verstoß gegen die Berufsethik ist.)

Ben und Carla werden aus dem jüdischen institutionellen Leben verbannt. Sie nehmen ihre Thora mit in die Wildnis, denn schließlich ist sie dort hergekommen. Der Titel Zwischen den Tempeln spielt vielleicht auf die Verwirrung und Einsamkeit eines langen Exils an, die Sehnsucht nach dem Aufbau eines vollkommeneren Judentums mit einer Architektur, die neue und alte Traditionen zulässt. Während wir warten, suchen wir nach Seelenverwandten.